Sebastian Sauerborn

Bremen und das Ruhrgebiet

Woher ich komme

Meine Geschichte beginnt vor meiner Geburt, in einem Land, das sich aus Trümmern wieder aufbaute. Mein Großvater Gerhard Sauerborn wuchs zwischen den Kriegen in Bremen auf, als jüngstes von sieben Kindern einer katholischen Arbeiterfamilie. Sein Vater Lorenz war Stahlarbeiter, und wenn es keine Arbeit gab, saß er nicht herum: Er zog das Essen der Familie im Schrebergarten. Gerhard wurde Elektriker, baute mit seiner Frau Elisabeth, einer gelernten Weberin, ein Haus am Stadtrand von Bremen und bewirtschaftete Gemüsegarten und Obstwiese, bis er hochbetagt mit Ende neunzig starb.

Elisabeths Vater war Nikolaus Ehlen, Lehrer und ein Mann mit Gewissen, den das NS-Regime einsperrte und mit Redeverbot belegte. Nach dem Krieg kämpfte er dafür, dass Arbeiterfamilien ein eigenes Haus besitzen. Er stellte Trupps von Männern zusammen, die sich gegenseitig ihre Häuser bauten, und das Werk, das er gründete, hat über 10.000 Häuser mit errichtet. In seinem Buch von 1953 plante er jedes Haus als kleine Heimstätte mit einem Garten, der eine Familie ernähren kann. In Deutschland tragen Straßen und Schulen seinen Namen.

Zwei Onkel meines Vaters, Johannes und Ludwig, gingen 1953 nach Chile und bewirtschafteten Land bei La Serena. Johannes kam nach acht Jahren zurück, Ludwig blieb. Mein Vater Martin wurde 1953 in Bremen geboren, als ältestes von fünf Kindern. Mit Ende zwanzig veröffentlichte er einen Roman, studierte nebenher Philosophie und fand später seinen Erfolg als Unternehmer. Er war ein Konservativer der alten Schule, tief katholisch und ein Bewunderer von Ronald Reagan. Mir gab er zwei Dinge mit, die mein Leben geprägt haben: Karl May und die Pfadfinder.

Freiburg, 1977

Eine Kindheit im Schwarzwald

Geboren bin ich 1977 in Freiburg im Breisgau, am Rand des Schwarzwalds, dort, wo Deutschland, die Schweiz und Frankreich aneinanderstoßen. Mit vier oder fünf zog ich mit meinen Eltern und zwei Geschwistern ins alte Pfarrhaus von Unteralpfen, ein Dorf mit 500 Einwohnern hoch oben im Hotzenwald. Mein Vater bestellte mit einem Agria-Einachser einen Acker voll Gemüse, meine Mutter kochte für den Winter ein, und jeden Abend lief ich zehn Minuten zum Bauern, mit einer Milchkanne aus Aluminium, und kam mit warmer Milch und einem Korb Eier zurück. Meine Eltern sagen, wir seien damals arm gewesen. Reicher habe ich mich nie gefühlt.

Ein paar Jahre später ging es zurück nach Freiburg, und ich hasste die Stadt. Gerettet hat mich meine Großmutter Ricarda, Lehrerin und Witwe: Am Wochenende fuhr sie mit mir in ihrem kleinen blauen Auto hinauf in den Schwarzwald, und wir wanderten an den Höfen vorbei, bis die Kühe zum Melken heimkamen. Später wohnten wir in einem großen Altbau in der Wiehre, acht Kinder und eine offene Tür. In Sommernächten saß ich auf der Dachterrasse und hörte den Erwachsenen zu, wenn sie über Geschäfte, Politik, den Glauben und, oft genug, über Amerika sprachen.

Amerika kam aus dem Bücherregal meines Vaters, wo ich seine illustrierten Karl-May-Bände fand. Samstagnachmittags sahen wir zusammen die Winnetou-Filme mit Lex Barker und Pierre Brice. Rund um Freiburg lagen amerikanische Stützpunkte, der Kalte Krieg war echt, und für einen Jungen aus dem Schwarzwald hieß Amerika Freiheit. Mit fünfzehn führte ich eine Pfadfindergruppe in ein zweitägiges Geländespiel tief im Wald, es ging um die Fahne des Gegners. Wir waren die schwächere Mannschaft. Wir hielten still, dann griffen wir an und kamen mit der Fahne der anderen zurück. An diesem Tag habe ich gelernt, dass ich führen kann.

1997 machte ich Abitur und begann mein Berufsleben in der kleinen Beratungsfirma meines Vaters, mit einem kurzen Abstecher nach Berlin.

Zürich, 1999

PwC und Mike C

An einem Dienstag im Mai 1999 trat ich meine erste richtige Stelle an, bei PwC in Zürich, in einem Büro an der Konradstrasse beim Hauptbahnhof. Es war der Tag, an dem ich anfing, bei der Arbeit Englisch zu sprechen, und der Tag, an dem ich Mike C kennenlernte, einen Engländer der alten Schule, gut zwanzig Jahre älter als ich. Wir teilten uns ein Büro mit zwei Schreibtischen, damals durfte man drinnen noch rauchen. Ich zündete mir eine Benson & Hedges an. Er nickte und sagte: „Good man.“ Damit fing alles an.

Im Jahr 2000 verließ ich Deutschland endgültig, mit Anfang zwanzig. Es war keine Flucht und keine Steueroptimierung, es war Neugier auf das Leben in einem anderen Land. Wir zogen nach Freienbach im Kanton Schwyz, und drei Jahre lang sah ich jeden Morgen als Erstes den Zürichsee. In der Schweiz lernte ich Präzision, Diskretion und eine andere Vorstellung vom Staat.

Bei langen Mittagessen erzählte mir Mike von der City of London und den ungeschriebenen Regeln für den internationalen Mann: der Telegraph, nie der Guardian; ein Black Cab, nie die Tube; sonntags Holland Park; ein handgefertigter Schirm von James Smith & Sons. Als ich ihm endlich gestand, dass ich davon träumte, in London zu leben, zeichnete er mir eine Landkarte: wie man als Freelancer arbeitet, welche Tagessätze üblich sind, wie man eine Limited gründet. Er hat mir keine Erlaubnis gegeben. Er hat mir eine Möglichkeit gegeben.

London, 2003

Allianz und die City

Im Mai 2003 bot mir die Allianz eine Stelle bei ihrer neuen Gesellschaft für Schifffahrts- und Luftfahrtversicherung in der City an, vermittelt von Mark, Mikes Agenten. Am ersten Morgen ging ich um halb neun über die London Bridge, Schulter an Schulter mit Tausenden, die Mantelkragen hochgeschlagen, wie eine stille Armee auf dem Weg in die Square Mile. Es nieselte natürlich. Es nieselt immer, wenn etwas Großes beginnt. Aber eines wusste ich: Ich hatte es geschafft.

In der IT-Abteilung arbeiteten sechs Leute, der Chef hieß Dave, ein waschechter Londoner und ein Querkopf, und nach ein paar Wochen war ich sein Stellvertreter. Bis das erste Gehalt kam, schlief ich auf der Couch eines Freundes in Honor Oak Park im Süden Londons, danach in einem möblierten Zimmer im Osten der Stadt, kleiner als die Hotelzimmer auf meinen Dienstreisen. Jeden Abend rief ich meine Familie in der Schweiz an, und jeden Abend wollte ich umkehren. Ich tat es nie. Dann kam die Familie nach, und ich wusste: Ich bin angekommen.

Die City von 2003 war noch die strenge Welt in Nadelstreifen, die Welt der Banker, Broker und Barrister, und nach sieben Uhr abends war sie wie ausgestorben. Es ist die Stadt, die aus mir einen Unternehmer gemacht hat.

London, 2006

St Matthew

Die Jahre im Konzern waren gut, aber ich merkte, wie wenig mir diese Welt lag: eine Umstrukturierung, ein Mann mit Klemmbrett, und alles, was Du aufgebaut hast, ist weg. 2006 gründete ich St Matthew in der City, mit ehemaligen Kollegen von PwC, für Mandanten aus Deutschland, Österreich und der Schweiz, die in Großbritannien gründen, leben oder Vermögen halten wollten. Viele kamen persönlich und saßen mir mit ihren Ordnern und Plänen gegenüber. Bevor ich „der deutsche Cowboy“ wurde, war ich „der Deutsche in London“.

Benannt habe ich die Firma nach dem heiligen Matthäus, dem Schutzpatron der Buchhalter, Bankleute und Zöllner. London ist seitdem mein Heimatrevier. Von 2012 bis zur Pandemie lag unser Büro in Old Jewry, gleich um die Ecke vom späteren The Ned. Mein Bruder führte das Londoner Büro, während ich in Amerika war, und später kam Wendy dazu, eine qualifizierte Accountant, auf der britischen Seite. Das ganze Londoner Kapitel steht auf stmatthew.de.

Miami 2008, Texas 2011

Amerika, Texas und die Ranch

Im September 2008 zog ich von London in die USA, um unser erstes Büro außerhalb Europas zu eröffnen: Mount Bonnell, den amerikanischen Ableger der Kanzlei. Zuerst Miami, und Mike kam für zehn Tage mit auf Erkundungstour durch Coral Gables. Amerika war für mich nie ein Markt. Es war ein Kindheitstraum mit Steuernummer.

Im Sommer 2010 stand ich zum ersten Mal zwischen den weißen Mauern des Alamo. 2011 hatte ich Miami satt. Wir kauften eine Ranch in Bastrop County, am Ende einer drei Kilometer langen Privatstraße: achtzehn Hektar Weide, Eichenwald und ein großer Teich, eine rote Scheune und eine Eiche, die mehrere hundert Jahre alt sein muss. Wir nannten sie Vaquera Ranch. Zehn Minuten entfernt lag Rockne, in den 1860er Jahren von deutschen Einwanderern gegründet, und in der Sacred Heart Church gingen wir zur Messe. Ich stand um fünf auf, in London lief der Arbeitstag da längst, und telefonierte, während ich mit einem Kaffee die Zäune abging. Die Jahre auf der Ranch waren die beste Zeit meines Lebens.

Mein bester Freund und Nachbar David Jones stellte mich seinen texanischen Freunden als „the German Cowboy“ vor, und der Name blieb. Im Juli 2012 rief mich meine Tante auf der Ranch an: Mein Vater war gestorben, mit 59 Jahren. Meine Brüder und ich trugen ihn in Freiburg zu Grabe. Seitdem lebe ich nach einem Satz: Das Leben ist kurz und flüchtig. Du hast einen Schuss. Nutze ihn.

Mount Bonnell, der Hügel über dem Colorado River in Austin, gab meiner Kanzlei ihren Namen. An vielen frühen Sonntagmorgen bin ich hinaufgefahren, wenn der Gipfel leer ist und die Stadt unter einem liegt. Die Ranches in Texas und New Mexico habe ich später verloren, in privaten Tiefen, die privat bleiben. Texas habe ich nie verloren. Heute fühlt es sich für mich viel mehr nach Zuhause an als der Schwarzwald.

Malta, 2013

Malta

Mein Bruder Philipp ging 2011 nach Malta, und seitdem begleiten wir Mandanten beim Umzug auf die Insel. 2013, nach den privaten Tiefen, die mich zurück nach Europa brachten, rief er mich an. Ohne Vorwürfe, ohne Wenn und Aber, einfach nur: Ich bin für Dich da. Im August 2013 sah ich die Insel zum ersten Mal, in einer Hitze, die wie eine schwere Decke über ihr lag, und wenige Wochen später hatten wir eine Wohnung in Portomaso am Yachthafen von St. Julian's.

Es wurde eine der glücklichsten Zeiten unseres Familienlebens. Im Frühjahr 2014 beendete sie ein Brief, den ich nicht erwartet hatte, und binnen zehn Tagen waren wir weg. 2015 kamen wir zurück, diesmal mit Plan und einem Haus mit Garten. Malta hat mich aufgefangen, als ich es am meisten brauchte. Heute führt meine Schwägerin Sabrina unsere Arbeit auf Malta, und ich bin regelmäßig auf der Insel. Die ganze Malta-Geschichte steht auf malta1.de.

Lismore, 2014

Lismore und Irland

Zwischen den beiden Malta-Jahren lag Irland. Im August 2014 mieteten wir ein georgianisches Landhaus aus dem 18. Jahrhundert vor den Toren von Lismore im County Waterford. Ich hatte kein Auto, fuhr einmal im Monat zum Großeinkauf nach Dungarvan, kochte jeden Abend selbst und lief nach der Werktagsmesse stundenlang durchs Land, zu den Klippen von Ardmore und zur Abtei Mount Melleray. Der Pfarrer, Fr. Cullinan, kam mit dem Fahrrad vorbei. Irland war mein Hafen im Sturm.

Noch Jahre danach hatte ich ein Büro in Blackrock an der Küste südlich von Dublin und eine Wohnung in Rathmines, bis um die Pandemie herum. Heute bringe ich Mandanten für Seminare in die Gegend um Cork. Die Geschichte dieses Jahres steht auf saolnuaplan.com.

Großbritannien und Edinburgh

Zurück nach Großbritannien, und Schottland

Auf einer meiner Reisen nach Großbritannien habe ich die Liebe meines Lebens kennengelernt. Im August 2016 gingen wir zusammen nach Austin, und ab 2017 lebte ich wieder eine Zeit lang in Großbritannien. Seitdem ist Großbritannien die Basis unserer Familie.

Schottland ist ein Teil von mir geworden. Im März 2020 erwischte mich die Pandemie in Edinburgh, und von meinem Arbeitszimmer aus sah ich auf den Firth of Forth. Dort schrieb ich den Text über meine Familie und das Land, aus dem die Geschichte von Ashfount wurde. Nördlich von Edinburgh haben wir ein Sommerhaus. Schottland hat mir so vieles gegeben, was mir in Freiburg immer gefehlt hat.

Seit 2020

Perspektive Ausland, Podcast und YouTube

2019 gründete ich Alamo Pictures, eine Produktionsfirma für Dokumentarfilme über das amerikanische Leben, und machte Podcasts wie Factual America. Im August 2020 kündigte ich Perspektive Ausland an, einen deutschsprachigen Podcast über ein Leben und ein Unternehmen im Ausland, den ich gemeinsam mit Daniel Taborek gestartet habe. Daraus wurde eine Plattform: ein YouTube-Kanal, auf dem ich fast jeden Tag ein Video veröffentliche, Seminare, Mandantenreisen von Texas bis Zürich und der New Horizons Club, dessen Mitglieder sich einmal im Jahr in England treffen. Produziert wird er von meiner Londoner Firma Soho Podcasts.

Die wichtigsten Entscheidungen im Leben trifft man nicht allein vor dem Bildschirm. Sie entstehen im Gespräch, von Angesicht zu Angesicht, oft am Lagerfeuer auf einer Ranch in Texas oder an einem Esstisch weit weg von zu Hause. Grenzen gibt es nur auf Landkarten.

Texas und das Land

Ashfount und das Land

Im Herzen bin ich Rancher. Ashfount, meine Beratungs- und Medienfirma für regenerative Landwirtschaft, hilft beim Aufbau regenerativer Landwirtschafts- und Lebensmittelbetriebe in den USA. Es fühlt sich an, als würde ich eine Familienaufgabe weiterführen: Lorenz' Schrebergarten, Gerhards Obstwiese, Nikolaus Ehlens Heimstätten und den Gemüseacker meines Vaters im Schwarzwald. Meinen eigenen Text darüber gibt es auf ashfount.com.

2023 war ich ausführender Produzent von Ranchers, einem kurzen Dokumentarfilm über drei Menschen, die ihren Job aufgaben, um in Osttexas Rancher zu werden. Er erhielt einen Award of Merit beim Accolade Global Film Competition und lief 2024 in der offiziellen Auswahl des Waco Independent Film Festival. Den Plan, wieder eine eigene Ranch zu haben, habe ich nicht aufgegeben.

Austin und London

Heute

Heute teile ich meine Zeit zwischen Austin in Texas und London. Ich berate Unternehmer, Investoren und Familien, die umziehen, ein Unternehmen aufbauen oder ihr Vermögen über Grenzen hinweg schützen wollen: Wohnsitz und Umzug, internationale Firmen- und Holdingstrukturen und die Steuerfragen, die ein Leben in mehr als einem Land mit sich bringt. Mandanten treffe ich in Austin, in London oder per Zoom. Was meine Mandanten heute fragen, habe ich selbst durchgemacht: welche Bank Dich als Zugezogenen nimmt, welches Finanzamt mit welcher Antwort zufrieden ist, welche Aufenthaltsbewilligung in der Praxis funktioniert und welche nur auf dem Papier.

Ich bin Katholik, und mein Glaube prägt, wie ich über Verantwortung, Freiheit und Gnade denke. Ich bin Vater von zehn Kindern. Und ich lebe bis heute nach dem Satz, den mir der Tod meines Vaters mitgegeben hat: Du hast einen Schuss. Nutze ihn.